Sora E

Странно, прошло уже столько лет, но ничего не изменилось - всё тот же шквал отчаяния от одного воспоминания. И даже слог, даже простота рифм, - всё будто застыло в далёком 2010-11м. Словно Экзайл - машина времени, словно Сильвана возвращает меня на годы назад.
Бессознательные ассоциации. Потеря. Готовность умереть "morire per te".

Ах, какая печаль, Капитан, загодя знать исход полёта!
Если б только вцепиться в штурвал, удержать от последнего взлёта,
Оборвать бы вам все крыла: по плечам да с блестящей кокарды!..
Ну подумайте, что ж теперь нам? Только то, что споют о вас барды?

Как же бледен стоит экипаж, хоть кругом всё красно от взрыва:
"Не стреляйте! Помощник! Там наш...!"
...Капитан, мы б отдали все силы, чтобы хоть на момент отмотать, изменить своенравное время...
Ну подумайте, что ж теперь нам? Как снести это тяжкое бремя?

Это больно, почти смешно, - пара слов на пустой могилке:
"Кто-то выжил, сломал ребро, кто нашёл утешенье в бутылке.
Как идут там дела, Капитан, в недоступном Сильване небе?"
Всё молчите? А что ж теперь нам... прятать горечь в солёном хлебе.

@темы: Творчество, Last Exile

---

Ты первое дитя, первое и красивое, в котором заложено дыхание. Пусть за тобой последуют многие другие.

Однажды поймёшь, что уже бесполезно бежать, менять имена и лица,
Что война будет вечной, в ней патовым - каждый бой, и пора смириться.
Войдёшь в древний лес, где случайно Творец растерял ответы,
А вместо привычных древ - исполинские тёмные силуэты,
Сплетаясь, уходят ветвями миров в канву неизвестных доселе Небес:

Ты решишь, что ты мёртв. По ту сторону скажут: "Воскрес".

Привыкнешь, сделаешь домом редкий молчащий подлесок,
Поставишь капканы в траве, растяжки из мха и лесок -
Не то чтобы в этом была нужда, не то чтобы это была охота...
Охотник здесь ты и ты же - та мелюзга, что научилась летать, только чтоб
Впредь
Избегать
Полёта.

@темы: Творчество

---

Когда я начинал писать это стихотворение около месяца назад, всё внутри у меня звенело, всё было хрупким, торжественным и печальным, отжившим и красивым. Я любил эти строки, руки дрожали в такт грусти, губы не смели подбирать рифмы вслух...
А сегодня... Сегодня не знаю, осталась ли прежняя любовь к своему творению, не угасла ли его красота, считаю ли я его по-прежнему достойным.
Отношения со стихотворениями приобретают человеческие черты и мне жаль этих бедных детей.

Имя Тристана красиво и значит "печаль".
"Tristesse" - так звучит это слово и бьётся, как горный хрусталь.
В саду день за днём всё тревожней молчат соловьи -
Изольда кусает в кровь губы и сходит с ума от тоски.
Гавань закрыта на цепь, кораблям из неё не плыть.
Изольда рвёт собственный волос, плетёт золотую нить,
Вплетает молитвы и слёзы, просит сухую ольху...
Тристан обвенчался. Корабли обратились в труху.
Осенний багрянец сменила зимняя стыль,
Весна миновала, а летнее солнце в пыль
Роняет свои золотые лучи -
Тристан погибает от ран. "Изольда, спаси, излечи!"
Ворон с чужих берегов приносит чёрную весть:
Время уходит, времени нет, но надежда есть!
Изольда под парусом белым, ей жизни своей не жаль.
Тристан не сумеет дождаться. "Tristesse" - означает печаль.

@темы: Творчество

---

Будто внутри нет куска. Будто душа отлетела, а я по какой-то глупой причине остался.
Как тень в старом католическом соборе.
Сейчас, в эту минуту, в эту секунду...едва переносимо.

К чему это слово, павшее в стылый лёд?
Недвижимы ноги, но все ж я взойду на борт.
В туман и смиренье ночь сердце пускай обернёт
И плачет сирена, торжественно славя "La Mort".
К чему были жертвы, попытки идти вперёд?
Корабль разобьётся о скалы, где никто никогда не найдёт.
И всё, что я был, и губы твои - чистый мёд -
Оплачет сирена, торжественно славя "La Mort".
Последним увижу, как ночь свои пасти сомкнёт
И солнце по каплям, по звёздам сгустившийся мрак допьёт.
К чему мне дана была жизнь, кто ж теперь разберёт?..
Над толщей воды еле слышу протяжное: "...Mort".

@темы: Творчество, Кладбище стихов

---

Тупая пульсирующая злость сменяется глухой тоской.

Север ладоней моих нас изменил.
Он не сберег, не согрел, он погубил.

Брели через снежные степи, где был человек - стал волк,
Где только от силы и злобы бывает толк.
Брели серой цепью, в ней каждый другому - Бог,
За волей Его ползли, не жалея разбитых ног.
Мучились ночью, маялись днем вдвоем:
Эту бы цепь разорвать, растерзать, опалить огнем -
Пусть на запястьях ожогом останется след,
Знаешь ли ты, Госпожа, сколько лжи нашей лет?
Безжалостный ветер выстудил волчьи сердца,
Потребность согреться лишила людей лица...
Так Север несли - чужими, ладонь в ладонь.
Сначала издохла любовь, а за нею - конь.

@темы: Творчество, Кладбище стихов

---

Полковнику никто не пишет (с)

Кажется, у меня есть теперь место, где раз в пятилетку можно свободно предаться словоблудию.
Владелец этого места, правда, жесткий критик, но мне повезло и я не Жан Жене.

С маркесовыми полковниками и прочими Буэндиа, увы, вышла небольшая путаница и все они слились в одного Аурелиано, но я думаю для произведений "в стол" это простительно.

Смущенье крови. Штукатурка.
Спиной к стене. Лицом к врагу.
Так давит узость переулка...
Не струшу. И не побегу.
Здесь города сменяют небо,
А наши жизни - белый флаг,
И те места, в которых не был,
Пороховой укроет мрак.
Расстрел, полковник Аурелиано,
Мы заслужили чем могли.
Где вас не ждут - зияет рана,
Где вам не пишут - нет любви.

@темы: Творчество, Словоблудие, Кладбище стихов

---

B. S.

Ты знаешь, мне никогда не хватало духу проститься с тобой.
Я безмерно благодарен тебе за все. И я бесконечно прошу у тебя прощения.

Ухожу. Не прощаюсь. Я спутал свой след,
Ни охотник, ни ловчий его не укажут.
Уношу с собой ветер и твой силуэт;
Не прощаюсь. Остывшие угли всё скажут.

По реке я пойду, чтоб меня не нашли
Ни собаки, ни птицы твои, ни упрёки:
Я и сам изведу себя чувством вины,
Лишь бы только не снова к тебе все дороги.

Не кори себя горько, что мы не смогли,
Не расти в своём сердце тоску и тревоги;
На двоих нам с тобой не хватило Земли...

Ухожу. Я прощаюсь. Храни тебя Боги.

@темы: Творчество, Anonymous, Дни любви Чезаре

---

Время пошло назад, начался обратный отсчет:
Все, что грело меня, исчезнет или пройдет.
Стынет в глазах огонь, стынет в ладонях кровь:
Все, что дарила жизнь, становится прахом вновь.
Тени ползут по стене, спешат в тишине часы:
Все, что я не успел, я положу на весы.
Сердце скупо молчит, забыло свой ход оно:
Все, что я так любил, в итоге нулю равно.

@темы: Творчество, Кладбище стихов

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Каин спит и он видит сны изувеченным третьим глазом.
Он есть всполох и тень войны, не ведомый ничьим указом.
Я держусь, не смыкая век, вырезая на коже руны.
Мы - надломленный человек, окровавленный сын фортуны.
Мы не видели общих богов, бог его - из кипящей лавы.
Он не ведает тесных оков и ярится, желая славы.
Мой - бездушен и мертв, заключен в неизменный камень.
Так сумеет ли тот, кто черств, обуздать разрушающий пламень?

@темы: Творчество, Kain

---

Мать нисколько не настораживает мое странное увлечение множественной личностью. Нет-нет, ее пугает никто иной, но Эдгар По.
Она говорит мне прямо и без шутки: "Только такие же ненормальные, как ты, видят в этом творчестве то, что видишь ты".
Но я никогда еще так не чувствовал странную связь живого разума и некогда созданных строк. Знала бы она, чего мне стоят жалкие стихи теперь.
У меня так много вопросов, ответы на которые я должен... ощутить?

Я тебе не писал, маэстро,
Все боялся - пальцы дрожали.
И душа моя - мягкое тесто,
А твоя - из прочнейшей стали.
Я смотрю в небеса - там вороны
Все приносят худые вести,
Так скажи: сколько лет обороны
Вы держали с сознанием вместе?
Расскажи, можно ль сдаться безумью
И при этом остаться чистым?
Или пулю в висок - и к бездумью
По смертельной тропе тернистой?
Как держал ты в узде кошмары,
Из души как ты рвал несчастье?
Примирившись сносил удары
Или грудью встречал ненастье?
Как глубок тот подвал в котором
Грань рассудка всего хранится?
(Тот, что стоит окинуть взором
И вернуться уже случится?)

Я тебе не писал, маэстро,
Все боялся - узнаю правду.
Да вот только сознанью тесно.
Я сдаюсь. И кончаю браваду.

@темы: Творчество, It's lost and can't be found

---

Я выйду босым на траву, встану, сломившись, под мост
И Небеса прокляну, и крик мой коснется звезд.
И боги услышат тогда, и страх их превысит мой:
Еще не слыхали они, как дико стенает живой!..

***

Что я? Ничто. Лишь прихоть чьей-то воли,
Лишь ржавый, маленький, заброшенный ларец,
В себя вместивший только горсть прогорклой соли,
Но не надежды, что питал, создав меня, творец.

@темы: Творчество, Кладбище стихов

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Посвящается

...скучать, как видишь, никогда не стану.

Ты ничто иное, но мерзость,
Ты растущая ярость в душе.
Ты вульгарная похоть и дерзость,
Ты избитое слово, клише.
Облаченная слабостью грубость,
Лицемерная милая дрянь!
За словами - великая скупость,
За душою - тряпичная рвань.
И как мало же ты представляешь,
Что о жизни, что из себя...
Ты кого-нибудь так презираешь
Столь же сильно, как я - тебя?

@темы: Творчество, Anonymous, Кладбище стихов

---

Бедный Ганс.

Глупый вы, глупый Ганс,
В сердце - навылет пуля:
Не пожалели вас
Белые ночи июля.
Добрый вы, добрый Ганс,
Да глупая подле Грета -
Вот в правой руке романс
Печально-кровавого цвета.
Смелый вы, смелый Ганс,
Грудью на жизнь бросались.
Не вспоминает уже о вас
Та, по которой стрелялись.

Бедный вы, бедный Ганс,
Да глупая ваша Грета
Быстро сожгла романс,
Не сочинив ответа.

@темы: Творчество, Кладбище стихов

---

Коллапс.

Только взрывы на Солнце и черные дыры,
Только Гибель Богов меня сможет убить;
Я ослепну когда потускнеют мундиры,
Оступлюсь и начну с горя горькую пить.
Не сломают безумный хребет океаны,
Не разрушит земля, не проймет стылый лед -
Только так доживают свой век капитаны,
Горделиво продляя смертельный полет.
Я спесиво снесу двадцать три ножа в спину,
Не погибну от ран в самой страшной войне;
Что мне смерть? Я в ее погружаюсь трясину,
Погибая душой, что страшнее вдвойне.

@музыка: Thomas Tallis – Spem in Alium

@темы: Творчество

---

И, подчиняясь забытому обещанию, я просто оставлю это здесь.

Какие громкие слова...
Тиран, убийца и предатель!
Их сам бросал, бывало, да,
Но что ты можешь знать, приятель?
Был братом - братом назови,
Постой колоть ударом сердце,
Мундир, перчатки - все в крови,
И жизнь мелькнула в сотне терций.
Мой трон отныне - твой кошмар,
Я бремя с радостью снимаю,
Возможно, твой волшебный дар
Стране откроет подступ к раю.
Во имя Дьявола! Вели
Своим друзьям угомониться,
Они не слушают, а ты,
Ты сможешь с Тьмою сговориться?
Я сделал больше, все, что мог,
Но имя - слабость от рожденья.
"Пустым" меня клеймил мой рок,
Создав сосудом наважденья.
Казни. Безмолвно я уйду,
Приняв забвенье, не к Героям.
Я сам избрал свою судьбу.
Желал как лучше - стал изгоем.

@темы: Творчество

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра