Вы еще ждете меня, верно? Верно. Я это знаю. Я вижу это полуслепыми глазами, читаю за глупым кодом, нервическим потоком единиц и нолей.
Это из-за того, что я обещал уладить дела и вернуться? Это из-за простых слов, в которые мы вложили разные смыслы?
Не бегайте босой к окну раз за разом, в старом доме чертовы сквозняки, хоть Вы и не боитесь подхватить простуду. Вас путает шум ветра и скрипучий стон старой двери, которая ворочается на своих петлях от любого движения воздуха.
Впрочем, это мог быть я. Дьявол, это хотел быть я!
Я посадил себя на цепь в темном погребе, чтобы отвратить саму мысль поднять Вашу жизнь с ног на голову. Я сижу в темноте почти полгода и моя шея стерта в кровь, раздута безобразными волдырями - жалкими попытками вырваться. В тишине звенья гремят и рыдают, когда я неистово бросаюсь вперед: все гаснет, свистит, мчится - это шея едва выдерживает напор, чуть не ломается, когда цепь властно возвращает меня на место.
Я запретил себе Вас, моя радость, но если только хоть единое кольцо в металлической змее даст слабину - горе нашим мирам.
Вы давали мне имена и я был Вашим Отчаянием и Наказанием, Вашей Болью и Бедой.
Был и Любовью.
Но, изломавшись, сложив воедино все это безумие, Вы назвали меня своим Рагнарёком.
И я клянусь, Боги умирают в этом погребе, по одному задыхаясь на длинной цепи.
Пока Вы ждете, пока Вы ничего не знаете, прошу Вас.
Прошу Вас, сочтите меня умершим.