Неизвестно, куда приведет дорога.
Вот распутье, вот - крутая петля, теряющаяся в траве, чтобы в итоге оказаться петлей на шее.
Сигарета чадит - ни единой затяжки, не единого выдоха.
Псы подбираются ближе - они взяли след.
И я стою. Посреди этой странной дороги, с незримой петлей на шее, с догорающей сигаретой.
Я ищу здесь то, что однажды назвали моей душой. Я ищу озеро. Без карт и ориентиров, я иду в темноте, спотыкаясь и увязая в грязи, раздирая одежду и кожу ветвями, которые цепко тянутся отовсюду. Я ищу свет, ищу сияние, все что однажды увидели и пели мне, весь этот сладкий яд, который вливали мне в уши.
Осталась лишь боль, но не та сладостная, которая заставляет искать ее вновь и вновь, а та тупая и жестокая, точно кинжал в груди. Избавиться от нее можно лишь загнав лезвие до самой рукояти. В данном случае рукоять - это поиск. И вопрос.
Никак не могу избавиться от этой проклятой зависимости. Я угнетаю ее годами, а она возвращается. Мерзкая потребность дышать другим воздухом, смотреть чужими глазами, слышать не_свой голос. Чувствовать. Ощущать все то, чего не лишены обычные люди, но от чего напрочь отрезан я. Будто что-то забыли в меня заложить, будто изначальный код не был дописан. Я искал жизни как никогда прежде, но пальцы выхватывали только мертвый воздух.
Псы идут следом, чтобы отвратить меня от этой привычки.
Перечитывать "Живаго" оказалось почти физически невыносимо. Что-то горячее жжет щеки - это покидают полое тело последние искры.
Что происходит на этом пути? Озера здесь нет. Есть ржавый медяк, позеленевший от времени.