Don't you wish you were dead like me?
Говорят, пахло пряными яблоками, когда я родился.
Медовой сладостью, вырвавшейся из-под переспелой кожуры.
Кислой терпкой гнилью, сочащейся из залежалых плодов.
Я стал ощущать запахи много позже, может, даже позже тех первых лет, когда я начал помнить себя, а потому мне кажется, что в день моего рождения мир был лишен ароматов.
Летом наш дом пах сладко-сладко, почти приторно, и эта невидимая патока сочилась в окна с улицы, где плотно прижавшись друг к другу росли кусты с маленькими розовыми цветами. Они всегда казались мне невероятно крохотными и яркими, как комета в небе, и только много лет спустя я увидел, что они на удивление бледны.
А сад пах крапивой, хоть в нем и цвели сотни тюльпанов, мерно покачивались шапки пионов и бархатцы норовили обидчиво спрятаться в траве у дорожки. Да-да, сад пах крапивой, в заросли которой я давным-давно упал со своего плохонького велосипеда, а после лежал и тихонько себе страдал, привлекая внимание старших.
Когда мы переехали, новый дом пах бетоном, краской и нагретыми деревянными половицами.
Я ненавидел этот дом и таскал туда охапки бледных розовых цветочков, пока, становясь старше, не позабыл о них.
А через год они... Стоит ли и говорить? Развелись.
Я не помню, чем пахло тогда, ведь я снова позабыл сам себя.
Тогда я искал картин за стенами квартиры. Я искал места, где не будет злости и побоев матери, где будет тишина и пара славных друзей. Я искал в толпе отца.
Теперь, конечно, я нашел его, но это разочарование упущенных лет. Это разговоры, которые не слушает никто, это секреты, которые никого не волнуют. И сейчас я ничего о нем не знаю.
Например, он любит дыни. Они славно пахнут.
Но тогда, давно... Я нашел стены школы, запах мела и детских слез. И я стоял изваянием.
"Посмотрите на меня, посмотрите, я ведь не так плох, я только хочу..."
Чего я мог хотеть?
Дома ждали упреки и обиды, дома ждала такая тайна и боль, о которой сложно решиться рассказать.
Выдавая мамин секрет бабушке, я боялся. Позже - плакал, когда поднялся страшный шум.
Тогда пахло чем-то крепким. Тем, о чем детям не следует знать.
Теперь все прошло, унося время смерчем и оставляя на пути пустошь. Новые запахи, новая боль в висках.
Теперь, вспоминая, я пытаюсь найти в памяти тяжелый и сладкий аромат тех цветов.
Теперь я думаю: "Не смотрите на меня. Не смотрите..."
Медовой сладостью, вырвавшейся из-под переспелой кожуры.
Кислой терпкой гнилью, сочащейся из залежалых плодов.
Я стал ощущать запахи много позже, может, даже позже тех первых лет, когда я начал помнить себя, а потому мне кажется, что в день моего рождения мир был лишен ароматов.
Летом наш дом пах сладко-сладко, почти приторно, и эта невидимая патока сочилась в окна с улицы, где плотно прижавшись друг к другу росли кусты с маленькими розовыми цветами. Они всегда казались мне невероятно крохотными и яркими, как комета в небе, и только много лет спустя я увидел, что они на удивление бледны.
А сад пах крапивой, хоть в нем и цвели сотни тюльпанов, мерно покачивались шапки пионов и бархатцы норовили обидчиво спрятаться в траве у дорожки. Да-да, сад пах крапивой, в заросли которой я давным-давно упал со своего плохонького велосипеда, а после лежал и тихонько себе страдал, привлекая внимание старших.
Когда мы переехали, новый дом пах бетоном, краской и нагретыми деревянными половицами.
Я ненавидел этот дом и таскал туда охапки бледных розовых цветочков, пока, становясь старше, не позабыл о них.
А через год они... Стоит ли и говорить? Развелись.
Я не помню, чем пахло тогда, ведь я снова позабыл сам себя.
Тогда я искал картин за стенами квартиры. Я искал места, где не будет злости и побоев матери, где будет тишина и пара славных друзей. Я искал в толпе отца.
Теперь, конечно, я нашел его, но это разочарование упущенных лет. Это разговоры, которые не слушает никто, это секреты, которые никого не волнуют. И сейчас я ничего о нем не знаю.
Например, он любит дыни. Они славно пахнут.
Но тогда, давно... Я нашел стены школы, запах мела и детских слез. И я стоял изваянием.
"Посмотрите на меня, посмотрите, я ведь не так плох, я только хочу..."
Чего я мог хотеть?
Дома ждали упреки и обиды, дома ждала такая тайна и боль, о которой сложно решиться рассказать.
Выдавая мамин секрет бабушке, я боялся. Позже - плакал, когда поднялся страшный шум.
Тогда пахло чем-то крепким. Тем, о чем детям не следует знать.
Теперь все прошло, унося время смерчем и оставляя на пути пустошь. Новые запахи, новая боль в висках.
Теперь, вспоминая, я пытаюсь найти в памяти тяжелый и сладкий аромат тех цветов.
Теперь я думаю: "Не смотрите на меня. Не смотрите..."
-
-
11.09.2013 в 00:56