А мы, смертные, лишь тени и прах, тени и прах! (c)
вторник, 26 марта 2019
Don't you wish you were dead like me?
Это не я.
Это не со мной.
Это не со мной.
пятница, 30 июня 2017
Don't you wish you were dead like me?
В этом дневнике я всегда был довольно непонятен и зачастую косноязычен. Здесь было хранилище тайн и тем крайне узконаправленных, но более всего похожих на лески, протянутые прямиком сквозь моё слабое смертное сердце.
Для своих печалей и радостей, тревог, тоски и моментов света я нашел другое пристанище. А с этим дневником настала пора проститься, как и со всем, что изжило себя, стало тягостным грустным грузом. Время вспомнить всё и всех, что было здесь, в последний раз.
Заключительная и сумбурная хроника последнего времени.
читать дальше
Ну, вот и всё.
Прощай, мой дорогой дневник.
Гори.
Для своих печалей и радостей, тревог, тоски и моментов света я нашел другое пристанище. А с этим дневником настала пора проститься, как и со всем, что изжило себя, стало тягостным грустным грузом. Время вспомнить всё и всех, что было здесь, в последний раз.
Заключительная и сумбурная хроника последнего времени.
читать дальше
Ну, вот и всё.
Прощай, мой дорогой дневник.
Гори.
понедельник, 29 мая 2017
Don't you wish you were dead like me?
Слушаю, уставившись тупым взглядом в какую-то невидимую точку в центре комнаты.
Слушаю.
Слушаю, что и в каком порядке я буду наследовать.
Мутит.
Слушаю.
Слушаю, что и в каком порядке я буду наследовать.
Мутит.
вторник, 23 мая 2017
Don't you wish you were dead like me?
Нервное напряжение или какие-либо другие переживания совершенно не беспокоят. Да и сами нервные клетки сгорают с той скоростью и обреченностью, с какой, должно быть, горит хорошенько запущенное в открытый космос тело. Холёное, ничего не ожидающее тело, да ещё и в одном исподнем! Смешная от него наверное вспышка в глазах космоса, вселенной и вечности.
Скучая, листаю совершенно неинтересные записи неинтересных людей. Скука.
Внутри жужжит только усталая муха - то взберется по реберной лестнице, то с гулом авианосца ухнет в пустующие просторы брюшной полости.
И всё думает - а не повеситься ли ей тут с тоски? (Муха! Да ещё и повеситься! Какой абсурд!)
Но ничего, только эхо, скука и ничем не заполненные пространства.
Машинально листаю дальше.
В каком-нибудь мертвом языке ведь могло бы мое имя означать одиночество. А в другом непременно было бы синонимом для пушкинского Сальери.
Всё давно уже кончено.
Просто об этом не сказано вслух.
Скучая, листаю совершенно неинтересные записи неинтересных людей. Скука.
Внутри жужжит только усталая муха - то взберется по реберной лестнице, то с гулом авианосца ухнет в пустующие просторы брюшной полости.
И всё думает - а не повеситься ли ей тут с тоски? (Муха! Да ещё и повеситься! Какой абсурд!)
Но ничего, только эхо, скука и ничем не заполненные пространства.
Машинально листаю дальше.
В каком-нибудь мертвом языке ведь могло бы мое имя означать одиночество. А в другом непременно было бы синонимом для пушкинского Сальери.
Всё давно уже кончено.
Просто об этом не сказано вслух.
четверг, 16 марта 2017
Don't you wish you were dead like me?
Странно, прошло уже столько лет, но ничего не изменилось - всё тот же шквал отчаяния от одного воспоминания. И даже слог, даже простота рифм, - всё будто застыло в далёком 2010-11м. Словно Экзайл - машина времени, словно Сильвана возвращает меня на годы назад.
Бессознательные ассоциации. Потеря. Готовность умереть "morire per te".
Бессознательные ассоциации. Потеря. Готовность умереть "morire per te".
Ах, какая печаль, Капитан, загодя знать исход полёта!
Если б только вцепиться в штурвал, удержать от последнего взлёта,
Оборвать бы вам все крыла: по плечам да с блестящей кокарды!..
Ну подумайте, что ж теперь нам? Только то, что споют о вас барды?
Как же бледен стоит экипаж, хоть кругом всё красно от взрыва:
"Не стреляйте! Помощник! Там наш...!"
...Капитан, мы б отдали все силы, чтобы хоть на момент отмотать, изменить своенравное время...
Ну подумайте, что ж теперь нам? Как снести это тяжкое бремя?
Это больно, почти смешно, - пара слов на пустой могилке:
"Кто-то выжил, сломал ребро, кто нашёл утешенье в бутылке.
Как идут там дела, Капитан, в недоступном Сильване небе?"
Всё молчите? А что ж теперь нам... прятать горечь в солёном хлебе.
Если б только вцепиться в штурвал, удержать от последнего взлёта,
Оборвать бы вам все крыла: по плечам да с блестящей кокарды!..
Ну подумайте, что ж теперь нам? Только то, что споют о вас барды?
Как же бледен стоит экипаж, хоть кругом всё красно от взрыва:
"Не стреляйте! Помощник! Там наш...!"
...Капитан, мы б отдали все силы, чтобы хоть на момент отмотать, изменить своенравное время...
Ну подумайте, что ж теперь нам? Как снести это тяжкое бремя?
Это больно, почти смешно, - пара слов на пустой могилке:
"Кто-то выжил, сломал ребро, кто нашёл утешенье в бутылке.
Как идут там дела, Капитан, в недоступном Сильване небе?"
Всё молчите? А что ж теперь нам... прятать горечь в солёном хлебе.
воскресенье, 05 марта 2017
Don't you wish you were dead like me?
Ты первое дитя, первое и красивое, в котором заложено дыхание. Пусть за тобой последуют многие другие.
Однажды поймёшь, что уже бесполезно бежать, менять имена и лица,
Что война будет вечной, в ней патовым - каждый бой, и пора смириться.
Войдёшь в древний лес, где случайно Творец растерял ответы,
А вместо привычных древ - исполинские тёмные силуэты,
Сплетаясь, уходят ветвями миров в канву неизвестных доселе Небес:
Ты решишь, что ты мёртв. По ту сторону скажут: "Воскрес".
Привыкнешь, сделаешь домом редкий молчащий подлесок,
Поставишь капканы в траве, растяжки из мха и лесок -
Не то чтобы в этом была нужда, не то чтобы это была охота...
Охотник здесь ты и ты же - та мелюзга, что научилась летать, только чтоб
Впредь
Избегать
Полёта.
Что война будет вечной, в ней патовым - каждый бой, и пора смириться.
Войдёшь в древний лес, где случайно Творец растерял ответы,
А вместо привычных древ - исполинские тёмные силуэты,
Сплетаясь, уходят ветвями миров в канву неизвестных доселе Небес:
Ты решишь, что ты мёртв. По ту сторону скажут: "Воскрес".
Привыкнешь, сделаешь домом редкий молчащий подлесок,
Поставишь капканы в траве, растяжки из мха и лесок -
Не то чтобы в этом была нужда, не то чтобы это была охота...
Охотник здесь ты и ты же - та мелюзга, что научилась летать, только чтоб
Впредь
Избегать
Полёта.
вторник, 21 февраля 2017
00:57
Доступ к записи ограничен
Don't you wish you were dead like me?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
суббота, 28 января 2017
Don't you wish you were dead like me?
Неизвестно, куда приведет дорога.
Вот распутье, вот - крутая петля, теряющаяся в траве, чтобы в итоге оказаться петлей на шее.
Сигарета чадит - ни единой затяжки, не единого выдоха.
Псы подбираются ближе - они взяли след.
И я стою. Посреди этой странной дороги, с незримой петлей на шее, с догорающей сигаретой.
Я ищу здесь то, что однажды назвали моей душой. Я ищу озеро. Без карт и ориентиров, я иду в темноте, спотыкаясь и увязая в грязи, раздирая одежду и кожу ветвями, которые цепко тянутся отовсюду. Я ищу свет, ищу сияние, все что однажды увидели и пели мне, весь этот сладкий яд, который вливали мне в уши.
Осталась лишь боль, но не та сладостная, которая заставляет искать ее вновь и вновь, а та тупая и жестокая, точно кинжал в груди. Избавиться от нее можно лишь загнав лезвие до самой рукояти. В данном случае рукоять - это поиск. И вопрос.
Никак не могу избавиться от этой проклятой зависимости. Я угнетаю ее годами, а она возвращается. Мерзкая потребность дышать другим воздухом, смотреть чужими глазами, слышать не_свой голос. Чувствовать. Ощущать все то, чего не лишены обычные люди, но от чего напрочь отрезан я. Будто что-то забыли в меня заложить, будто изначальный код не был дописан. Я искал жизни как никогда прежде, но пальцы выхватывали только мертвый воздух.
Псы идут следом, чтобы отвратить меня от этой привычки.
Перечитывать "Живаго" оказалось почти физически невыносимо. Что-то горячее жжет щеки - это покидают полое тело последние искры.
Что происходит на этом пути? Озера здесь нет. Есть ржавый медяк, позеленевший от времени.
Вот распутье, вот - крутая петля, теряющаяся в траве, чтобы в итоге оказаться петлей на шее.
Сигарета чадит - ни единой затяжки, не единого выдоха.
Псы подбираются ближе - они взяли след.
И я стою. Посреди этой странной дороги, с незримой петлей на шее, с догорающей сигаретой.
Я ищу здесь то, что однажды назвали моей душой. Я ищу озеро. Без карт и ориентиров, я иду в темноте, спотыкаясь и увязая в грязи, раздирая одежду и кожу ветвями, которые цепко тянутся отовсюду. Я ищу свет, ищу сияние, все что однажды увидели и пели мне, весь этот сладкий яд, который вливали мне в уши.
Осталась лишь боль, но не та сладостная, которая заставляет искать ее вновь и вновь, а та тупая и жестокая, точно кинжал в груди. Избавиться от нее можно лишь загнав лезвие до самой рукояти. В данном случае рукоять - это поиск. И вопрос.
Никак не могу избавиться от этой проклятой зависимости. Я угнетаю ее годами, а она возвращается. Мерзкая потребность дышать другим воздухом, смотреть чужими глазами, слышать не_свой голос. Чувствовать. Ощущать все то, чего не лишены обычные люди, но от чего напрочь отрезан я. Будто что-то забыли в меня заложить, будто изначальный код не был дописан. Я искал жизни как никогда прежде, но пальцы выхватывали только мертвый воздух.
Псы идут следом, чтобы отвратить меня от этой привычки.
Перечитывать "Живаго" оказалось почти физически невыносимо. Что-то горячее жжет щеки - это покидают полое тело последние искры.
Что происходит на этом пути? Озера здесь нет. Есть ржавый медяк, позеленевший от времени.
среда, 04 января 2017
Don't you wish you were dead like me?
Если бы нужно было отдать глаз в обмен на знание, как это сделал Один - я бы не раздумывая согласился сейчас же.
Как знать, где лежит грань между той жизнью, которую мы лелеем, зовем "своей" и отстаиваем перед друзьями и родными с пеной у рта, и долгом, который невозможно отдать?
Как найти баланс между ними и не ошибиться?
Если все принятые решения, которые привели меня к сегодняшнему дню, окажутся цепочкой неверных шагов и повлекут за собой одну-единственную роковую ошибку, это будет концом.
Это будет тем, что я уже никогда не смогу себе простить.
Мне бы хоть немного веры в то, что я сделал все возможное и зависящее от меня на данный момент.
Хоть немного уверенности в правильности моего решения.
Как знать, где лежит грань между той жизнью, которую мы лелеем, зовем "своей" и отстаиваем перед друзьями и родными с пеной у рта, и долгом, который невозможно отдать?
Как найти баланс между ними и не ошибиться?
Если все принятые решения, которые привели меня к сегодняшнему дню, окажутся цепочкой неверных шагов и повлекут за собой одну-единственную роковую ошибку, это будет концом.
Это будет тем, что я уже никогда не смогу себе простить.
Мне бы хоть немного веры в то, что я сделал все возможное и зависящее от меня на данный момент.
Хоть немного уверенности в правильности моего решения.
вторник, 13 декабря 2016
Don't you wish you were dead like me?
Когда я начинал писать это стихотворение около месяца назад, всё внутри у меня звенело, всё было хрупким, торжественным и печальным, отжившим и красивым. Я любил эти строки, руки дрожали в такт грусти, губы не смели подбирать рифмы вслух...
А сегодня... Сегодня не знаю, осталась ли прежняя любовь к своему творению, не угасла ли его красота, считаю ли я его по-прежнему достойным.
Отношения со стихотворениями приобретают человеческие черты и мне жаль этих бедных детей.
А сегодня... Сегодня не знаю, осталась ли прежняя любовь к своему творению, не угасла ли его красота, считаю ли я его по-прежнему достойным.
Отношения со стихотворениями приобретают человеческие черты и мне жаль этих бедных детей.
Имя Тристана красиво и значит "печаль".
"Tristesse" - так звучит это слово и бьётся, как горный хрусталь.
В саду день за днём всё тревожней молчат соловьи -
Изольда кусает в кровь губы и сходит с ума от тоски.
Гавань закрыта на цепь, кораблям из неё не плыть.
Изольда рвёт собственный волос, плетёт золотую нить,
Вплетает молитвы и слёзы, просит сухую ольху...
Тристан обвенчался. Корабли обратились в труху.
Осенний багрянец сменила зимняя стыль,
Весна миновала, а летнее солнце в пыль
Роняет свои золотые лучи -
Тристан погибает от ран. "Изольда, спаси, излечи!"
Ворон с чужих берегов приносит чёрную весть:
Время уходит, времени нет, но надежда есть!
Изольда под парусом белым, ей жизни своей не жаль.
Тристан не сумеет дождаться. "Tristesse" - означает печаль.
"Tristesse" - так звучит это слово и бьётся, как горный хрусталь.
В саду день за днём всё тревожней молчат соловьи -
Изольда кусает в кровь губы и сходит с ума от тоски.
Гавань закрыта на цепь, кораблям из неё не плыть.
Изольда рвёт собственный волос, плетёт золотую нить,
Вплетает молитвы и слёзы, просит сухую ольху...
Тристан обвенчался. Корабли обратились в труху.
Осенний багрянец сменила зимняя стыль,
Весна миновала, а летнее солнце в пыль
Роняет свои золотые лучи -
Тристан погибает от ран. "Изольда, спаси, излечи!"
Ворон с чужих берегов приносит чёрную весть:
Время уходит, времени нет, но надежда есть!
Изольда под парусом белым, ей жизни своей не жаль.
Тристан не сумеет дождаться. "Tristesse" - означает печаль.
суббота, 03 декабря 2016
Don't you wish you were dead like me?
Об этом мире я слышал только из рассказов. Я видел его только в фильмах или сериалах, которые всегда было смешно и не слишком приятно смотреть.
Мир, тесно сплетенный с нашей повседневностью. Тот, которого подсознательно все опасаются, от которого нас предостерегают со всех экранов и страниц. Сумрачная жизнь за решеткой.
Я не труслив и даже не стыжусь дрожи в голосе.
Но все же.
Этот мир никогда не касался меня, никогда не был близко, никогда не звучал в телефоне.
Н и к о г д а.
До этого дня.
Мир, тесно сплетенный с нашей повседневностью. Тот, которого подсознательно все опасаются, от которого нас предостерегают со всех экранов и страниц. Сумрачная жизнь за решеткой.
Я не труслив и даже не стыжусь дрожи в голосе.
Но все же.
Этот мир никогда не касался меня, никогда не был близко, никогда не звучал в телефоне.
Н и к о г д а.
До этого дня.
Don't you wish you were dead like me?
Об этом мире я слышал только из рассказов. Я видел его только в фильмах или сериалах, которые всегда было смешно и не слишком приятно смотреть.
Мир, тесно сплетенный с нашей повседневностью. Тот, которого подсознательно все опасаются, от которого нас предостерегают со всех экранов и страниц. Сумрачная жизнь за решеткой.
Я не труслив и даже не стыжусь дрожи в голосе.
Но все же.
Этот мир никогда не касался меня, никогда не был близко, никогда не звучал в телефоне.
Н и к о г д а.
До этого дня.
Мир, тесно сплетенный с нашей повседневностью. Тот, которого подсознательно все опасаются, от которого нас предостерегают со всех экранов и страниц. Сумрачная жизнь за решеткой.
Я не труслив и даже не стыжусь дрожи в голосе.
Но все же.
Этот мир никогда не касался меня, никогда не был близко, никогда не звучал в телефоне.
Н и к о г д а.
До этого дня.
суббота, 15 октября 2016
Don't you wish you were dead like me?
Проклятые сожаления и ничего кроме них.
Вертятся в уме, на языке, под сердцем.
На внутренней стороне век?
Была ли это болезнь, как я внушал себе, и если да - то излечился ли я?
И я знаю, что все бесполезно и жалко, и я проявляю жестокость.
Но из-за чертовых сожалений позволяю мне отомстить.
I welcome you back
To fall me apart
Вертятся в уме, на языке, под сердцем.
На внутренней стороне век?
Была ли это болезнь, как я внушал себе, и если да - то излечился ли я?
И я знаю, что все бесполезно и жалко, и я проявляю жестокость.
Но из-за чертовых сожалений позволяю мне отомстить.
I welcome you back
To fall me apart
воскресенье, 02 октября 2016
Don't you wish you were dead like me?
Будто внутри нет куска. Будто душа отлетела, а я по какой-то глупой причине остался.
Как тень в старом католическом соборе.
Сейчас, в эту минуту, в эту секунду...едва переносимо.
К чему это слово, павшее в стылый лёд?
Недвижимы ноги, но все ж я взойду на борт.
В туман и смиренье ночь сердце пускай обернёт
И плачет сирена, торжественно славя "La Mort".
К чему были жертвы, попытки идти вперёд?
Корабль разобьётся о скалы, где никто никогда не найдёт.
И всё, что я был, и губы твои - чистый мёд -
Оплачет сирена, торжественно славя "La Mort".
Последним увижу, как ночь свои пасти сомкнёт
И солнце по каплям, по звёздам сгустившийся мрак допьёт.
К чему мне дана была жизнь, кто ж теперь разберёт?..
Над толщей воды еле слышу протяжное: "...Mort".
Как тень в старом католическом соборе.
Сейчас, в эту минуту, в эту секунду...едва переносимо.
К чему это слово, павшее в стылый лёд?
Недвижимы ноги, но все ж я взойду на борт.
В туман и смиренье ночь сердце пускай обернёт
И плачет сирена, торжественно славя "La Mort".
К чему были жертвы, попытки идти вперёд?
Корабль разобьётся о скалы, где никто никогда не найдёт.
И всё, что я был, и губы твои - чистый мёд -
Оплачет сирена, торжественно славя "La Mort".
Последним увижу, как ночь свои пасти сомкнёт
И солнце по каплям, по звёздам сгустившийся мрак допьёт.
К чему мне дана была жизнь, кто ж теперь разберёт?..
Над толщей воды еле слышу протяжное: "...Mort".
суббота, 03 сентября 2016
Don't you wish you were dead like me?
Тупая пульсирующая злость сменяется глухой тоской.
Север ладоней моих нас изменил.
Он не сберег, не согрел, он погубил.
Брели через снежные степи, где был человек - стал волк,
Где только от силы и злобы бывает толк.
Брели серой цепью, в ней каждый другому - Бог,
За волей Его ползли, не жалея разбитых ног.
Мучились ночью, маялись днем вдвоем:
Эту бы цепь разорвать, растерзать, опалить огнем -
Пусть на запястьях ожогом останется след,
Знаешь ли ты, Госпожа, сколько лжи нашей лет?
Безжалостный ветер выстудил волчьи сердца,
Потребность согреться лишила людей лица...
Так Север несли - чужими, ладонь в ладонь.
Сначала издохла любовь, а за нею - конь.
Север ладоней моих нас изменил.
Он не сберег, не согрел, он погубил.
Брели через снежные степи, где был человек - стал волк,
Где только от силы и злобы бывает толк.
Брели серой цепью, в ней каждый другому - Бог,
За волей Его ползли, не жалея разбитых ног.
Мучились ночью, маялись днем вдвоем:
Эту бы цепь разорвать, растерзать, опалить огнем -
Пусть на запястьях ожогом останется след,
Знаешь ли ты, Госпожа, сколько лжи нашей лет?
Безжалостный ветер выстудил волчьи сердца,
Потребность согреться лишила людей лица...
Так Север несли - чужими, ладонь в ладонь.
Сначала издохла любовь, а за нею - конь.
понедельник, 18 июля 2016
Don't you wish you were dead like me?
Кажется, у меня есть теперь место, где раз в пятилетку можно свободно предаться словоблудию.
Владелец этого места, правда, жесткий критик, но мне повезло и я не Жан Жене.
С маркесовыми полковниками и прочими Буэндиа, увы, вышла небольшая путаница и все они слились в одного Аурелиано, но я думаю для произведений "в стол" это простительно.
Владелец этого места, правда, жесткий критик, но мне повезло и я не Жан Жене.
С маркесовыми полковниками и прочими Буэндиа, увы, вышла небольшая путаница и все они слились в одного Аурелиано, но я думаю для произведений "в стол" это простительно.
Смущенье крови. Штукатурка.
Спиной к стене. Лицом к врагу.
Так давит узость переулка...
Не струшу. И не побегу.
Здесь города сменяют небо,
А наши жизни - белый флаг,
И те места, в которых не был,
Пороховой укроет мрак.
Расстрел, полковник Аурелиано,
Мы заслужили чем могли.
Где вас не ждут - зияет рана,
Где вам не пишут - нет любви.
Спиной к стене. Лицом к врагу.
Так давит узость переулка...
Не струшу. И не побегу.
Здесь города сменяют небо,
А наши жизни - белый флаг,
И те места, в которых не был,
Пороховой укроет мрак.
Расстрел, полковник Аурелиано,
Мы заслужили чем могли.
Где вас не ждут - зияет рана,
Где вам не пишут - нет любви.
четверг, 16 июня 2016
Don't you wish you were dead like me?
Смутный страх не успеть заставляет смотреть на все иначе.
Но не поздно ли? Не сделано ли уже слишком много ошибок? Не допущено ли непоправимого?
Над головой высокое небо Аустерлица - знак перемен, бессознательный поиск искупления.
В зеркале - человек, который никак не улыбнется в ответ.
И сожаления, сожаления, сожаления...
Забыть бы все - и ладно. (с)
Но не поздно ли? Не сделано ли уже слишком много ошибок? Не допущено ли непоправимого?
Над головой высокое небо Аустерлица - знак перемен, бессознательный поиск искупления.
В зеркале - человек, который никак не улыбнется в ответ.
И сожаления, сожаления, сожаления...
Забыть бы все - и ладно. (с)
понедельник, 25 апреля 2016
Don't you wish you were dead like me?
В такой тишине рождается потрясающая какофония.
Стрелки часов, крадущийся ход которых я слышу через всю комнату.
Шелест серых крыльев за окном.
Мерный редкий стук капель за стеной.
Шорох пальцев по клавиатуре.
Ворчание кипящего чайника.
Должно быть, после шума и раскатов звука в концертном зале вся эта тишина кажется невообразимо давящей на слух.
Неслышное и едва различимое становится оглушительным и пошлым.
В этот раз я так устал, странно. Нога сильно подводит. Три часа были физической пыткой.
Голос то прибивал меня к земле силой и смыслом своих слов, то становился только фоном для размышлений.
А теперь тихий скрип за дверью.
Вместо часов дал ход мыслям.
Все разлетелось .
Стрелки часов, крадущийся ход которых я слышу через всю комнату.
Шелест серых крыльев за окном.
Мерный редкий стук капель за стеной.
Шорох пальцев по клавиатуре.
Ворчание кипящего чайника.
Должно быть, после шума и раскатов звука в концертном зале вся эта тишина кажется невообразимо давящей на слух.
Неслышное и едва различимое становится оглушительным и пошлым.
В этот раз я так устал, странно. Нога сильно подводит. Три часа были физической пыткой.
Голос то прибивал меня к земле силой и смыслом своих слов, то становился только фоном для размышлений.
А теперь тихий скрип за дверью.
Вместо часов дал ход мыслям.
Все разлетелось .
пятница, 15 апреля 2016
Don't you wish you were dead like me?
Lord, help me deal with that
Воздух странный, сжатый, концентрированный, не_про_ды_ха_е_мый.
С улицы в окно истерично бьются капли, бросаются на стекло, превращаясь в бесцветное месиво.
Мысли сидят по обоим плечам, только на правом вместо ангела, кажется, второй демон.
Кровь разбавлена, вспенена, ее ход по венам ощущается болезненным, но как же иначе?
На этом стеклянном дне я ищу попытку забыться или одно отчаянное и безрассудно принятое решение.
Решайся, думаю я день за днем, решайся же. Ты уже выбрал адресатов, ты уже сделал наброски писем, ты почти уже сделал расчет. Чего ждать?
Я не думал, что такая близость к неизбежному действию так тяжела.
Вялым усилием я все еще пытаюсь отбросить эти мысли, но письма, письма, Господи, ведь они же пишутся! Буквы нервно ложатся на эту плотную бумагу, строчки, обращения, признания, запятые, извинения, благодарности, точки, прощания!
Глупо... ведь это глупо, когда нет возможности получить ответ?
Хотел бы я написать письмо и себе. Да-да, там я сознался бы себе в честолюбии, в небрежении, в презрительности, в предосудительности, в брезгливости, в одержимости и в огромном и бесконечном числе мелких уродств.
Странные, эфемерные, не имеющие ничего общего с реальностью сожаления топят меня и я покорно иду на дно.
Всю жизнь оторванный от реальности... Поэтому ты не дала мне ни шанса? Ни шанса нам?
Я хочу быть выслушанным один раз, а после - запечатать конверты.
И отослать.
четверг, 24 марта 2016
Don't you wish you were dead like me?
Ты знаешь, мне никогда не хватало духу проститься с тобой.
Я безмерно благодарен тебе за все. И я бесконечно прошу у тебя прощения.
Я безмерно благодарен тебе за все. И я бесконечно прошу у тебя прощения.
Ухожу. Не прощаюсь. Я спутал свой след,
Ни охотник, ни ловчий его не укажут.
Уношу с собой ветер и твой силуэт;
Не прощаюсь. Остывшие угли всё скажут.
По реке я пойду, чтоб меня не нашли
Ни собаки, ни птицы твои, ни упрёки:
Я и сам изведу себя чувством вины,
Лишь бы только не снова к тебе все дороги.
Не кори себя горько, что мы не смогли,
Не расти в своём сердце тоску и тревоги;
На двоих нам с тобой не хватило Земли...
Ухожу. Я прощаюсь. Храни тебя Боги.
Ни охотник, ни ловчий его не укажут.
Уношу с собой ветер и твой силуэт;
Не прощаюсь. Остывшие угли всё скажут.
По реке я пойду, чтоб меня не нашли
Ни собаки, ни птицы твои, ни упрёки:
Я и сам изведу себя чувством вины,
Лишь бы только не снова к тебе все дороги.
Не кори себя горько, что мы не смогли,
Не расти в своём сердце тоску и тревоги;
На двоих нам с тобой не хватило Земли...
Ухожу. Я прощаюсь. Храни тебя Боги.